Воображение вечера

Просто летний вечер.
Тишина опускается медленно, как парашютист.
Уши листвы статичны - ни ветерка.
В некоем подобии парка в центре какого-то города мы я и они бродим подошвами кроссовок. Какой месяц? Июнь.
Лавочки заняты - длинные ноги в мини, иногда в причудливой смеси с джинсовостью мужских ног.

Я гуляю и представляю себе: мы живём в иной Вселенной. Развлечение. Вечер.

Разговоры? Слушаю, не вслушиваясь - парочка, обнявшись, обсуждает Шопенгауэра. А на следующей скамейке - Платона. В летней неге разбирают по костям его влияние на европейский тоталитаризм. Вот одна девушка говорит подруге: знаешь, Катя, я считаю, что Юнга неправильно поняли - он вовсе не предлагал всем упасть мордой во тьму. Парень на соседней скамейке, перебирая чьи-то нежные пальчики, втолковывает: пойми, дорогая, пресловутый кот Шрёдингера - метафора суперпозиции... Под фонарём, освещающем куст отцветшей сирени, трое весёлых парней (каждый с пивом в руках) яро спорят о неточностях в книге Джорджо Вазари.

Я хожу вдоль кромки пруда (утки спят, воткнув клювы под крылья), думая о других Вселённых. Где много зла. Воображая их. Допустим, люди там ненавидят друг друга. И презирают. У них нет разговоров - лишь болтовня. Например, кто с кем спал, или кто что купил, нечто подобное. Все их желания и мечты направлены на триаду - деньги, власть, секс. Они так фрустрированы и закомплексованы, что ненавидят даже самих себя. Парочки эти, на скамейках, со своей философией и наукой, мешают, сбивают фантазию, как фазана. А ведь я только-только вообразил, как они, те, из других миров, ссорятся из-за пустяков, завидуют, боятся и предают...

Двенадцатый час. Пора и домой. Что поделаешь, даже волшебные летние сумерки не длятся слишком долго! В пруду купаются тусклые звезды. Вечер заползает в тёмную берлогу ночи. Уже перед подъездом, достав ключи, я поднимаю глаза и ловлю на блесну взгляда только что вынырнувшую на небо вторую Луну.