Я не хочу в тот чёртов дом,
Что назван всюду именем моим.
Хочу вдохнуть, но только стон
Исходит эхом с полости кривым.
Я не хочу плестись, как в сон,
По чьим-то опечаткам на песке.
Здесь был уже такой же клон,
Выплясывал в усмешливой тоске.
И, встретившись, он на поклон
Пойдёт, а в его дивном голоске
С моим злым гневом в унисон
Он спросит - "Что в моей руке?"
Застыну, словно тронулся умом,
В беспамятстве на шатком языке
Сорвусь, что этим глупым кулаком
Сжимал я чью-то руку вдалеке!
Он усмехнётся, мерзкий ворон.
Я - пьяный, будто жил в мешке,
Ищу ладонь, потупив взором -
Которая давно висела налегке.
Крик. Вдох. Уже очнувшись снова
Стоял один в немом песке, во тьме;
В руке ключи от клятого от дома,
От капищ злой холодной тишине.
***
© Copyright: Александр Шмидгаль, 2021
Свидетельство о публикации №121061800542
Свидетельство о публикации №121061800542
Рецензии