летний вечер

летний вечер танцует самбу, ты куришь свои самокрутки,
солнце начинает спускаться в объятья заката.
я сижу на пирсе в твоей брезентовой куртке
и болтаю ногами, абсолютно забыв про завтра.

хочется целоваться под звуки кружащих птиц
и обнимать тебя вечно шершавыми локтями.
сколько бы между нами ни было гнусных лиц,
мы скованы, как в песне Наутилуса, цепями.

а потом ты берешь гитару и первый аккорд,
начинаешь играть что-то из старой Земфиры.
сколько бы мы не брали фальшивых нот,
голос твой навсегда остаётся в моём эфире.

в этом летнем воздухе пахнет юностью и тобой,
я рисую в памяти наши будни, локальные фразы...
если ты и правда мне дарован судьбой,
почему я чувствую, что теряю тебя и разум?

почему, когда кажется, что всё так легко и просто,
находится что-то типа проблемы/нелепой уловки?
по-моему, эта ночь снова не будет звёздной,
а ты останешься лишь историей (максимум – заголовком).

а закат догорал упрямо и очень красиво,
мы улыбались июню и, конечно, другу другу,
блики солнца отражались в глазах твоих тёмно-синих...
я буду помнить тебя ещё очень долго. твоя подруга.