Закапал дождь. Совсем не кстати.
Хандрою город весь промок.
Лежу бревном в пустой кровати
И изучаю потолок,
Решая вечную проблему...
Я не готов к такой любви,
Когда мне надо лезть на стены
И задыхаться от тоски.
То вдруг дыханье перехватит,
То грудь горит, как от огня.
И этот дождь, совсем не кстати,
По окнам стук достал меня.
Ну кто сказал: любовь - искусство?
Кто мелет про его лучи?
Пускай не врут: любить - безумство!
И я, боюсь, неизлечим.
Любовь желает унижений...
Да лучше б до последних дней
За ней, как раб, таскался тенью,
Я целовал бы пальцы ей!
Я б чуда ждал - в улыбке блеска,
В глазах лучистых солнца прядь,
Что б только с ней, что б только вместе,
Что б только вновь не потерять.
Мне б на её губах растаять,
Мне б рядом с ней встречать зарю...
И всё же я не понимаю:
За что я так её люблю?
Не понимаю
© Copyright: Прохор Слободкин, 2021
Свидетельство о публикации №121061700811
Свидетельство о публикации №121061700811
Рецензии
Спасибо, Оля.
Я конечно не талант, но старался. )))
Успехов!
Прохор Слободкин 21.10.2021 21:04 Заявить о нарушении
Я конечно не талант, но старался. )))
Успехов!
Прохор Слободкин 21.10.2021 21:04 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.