вы знаете.. я поэт
вот только пишу об обычном,
храню любовь,как билет,
в детство,где все было прилично..
где можно было смеяться,
пряча лицо в ладонях,
и толкать тебя,мой приятель,
когда ржешь ты,как дикий пони..
и по травам ходить босиком,
и песни орать на улице,
надеясь,что исчезнет сон,
а в сжатый руке перунница..
и казалось тогда все простым,
и ясным..почти до взрослости..
а все печали,как дым,
терялись тогда в невесомости..
Свидетельство о публикации №121061707600