Сидит поэт, в четырёх стенах,
Как тромбоз в здоровых венах.
День за днём перо стирая,
Музу бедную пытая,
Стелет строчки в страстном бреде,
Мажет рифмой на куплете.
Тело жалит - мор, усталость,
Потерплю - осталась малость.
С под пера дожать куплет,
Выйти гордо в белый свет,
Со спокойною душой,
Обрести быстрей покой.
Боль - мигрень, нейроны жжёт
Аритмия в такт поет
Сердца сутки, жадно дышат
Но поэт его не слышит!
Весь в себе, все тот же бред
Каша слов, родит куплет.
Пропитанный рифмой, мистикой слога,
Талантом великим, точно от бога.
И вот он конец, является точка.
Стынет на гладкой последняя строчка.
Наконец он спокоен, как не когда,
Творение пришло, смысл ушёл на всегда.
Достичь вершины творения -
Крест безумного гения.
Вершина творения
© Copyright: Ярослав Татаринов, 2021
Свидетельство о публикации №121061706004
Свидетельство о публикации №121061706004
Рецензии