Сны куницы

я  вижу  сны  свои  вдоль,
а  они  поперёк,
я  вижу  сны  свои  каждую  ночь,
только  - только  высохнет  день,  приходит  туман  –   
пора  забираться  в  постель,  спать,
и  не  пробуждает  меня  сытый  голос  голода,
во  сне  на  себя  накладываю  руки  омута…

покой  только  снится,
бренчит  возле  меня
надеждой  последней  выжить,
пробудить   ото  сна,
повесить  на  струны  свой  странный  мотив  –
спеть,  продираясь  пулей  сквозь   тир…

и  осенний  ветер  сдирает  листвой  асфальт,
а  листья,  чёрными  лицами,  смотрят  в  мой  сон,
деревья,  в  засушливых  пнях,  проклинают  дожди,
в  мой  сон  не  пускают  меня  самого  согреть…
на  гитаре  осколок  струны,
лад  валяется  не  начатой  песней,
а  я  мимо  иду,  засыпаю  мехом  куницы…

дорога  моя  одна,
близка  ли,  далёка,  как  хвост  куницы,
то  свернёт  вокруг  шеи,  в  сон  клонит,
закрывает  глаза,  ощерив  клыки,
то  вдогонку  следы  уводит  петляя  вдали…

пускай  не  смогу  уйти  от  желаний
полюбить,  острые  когти   царапают  воду,
оставила  шрам  судьба,  попортила  шкуру…
болезненный  зуд  увеличил  пропасть,
я  вижу  сны  свои,  я  их  чувствую,
нет  смысла  скрываться  в  шкуре  куницы  –
коростой,
хвостом,
укрывать  свои  сонные  мысли…