Нет времени, как смысла нет
в убитом беспросветном виде:
без пафоса весь белый свет –
лишь поэтический убыток.
Не сдувшийся воздушный шар,
не голубь, сбитый «малопулькой» –
мрак, фантастический кошмар:
намазанная маслом булка!
______________
Всё сказано уже давно.
Отмерших мест, как облетевшей
листвы. Воистину, добро
в телеличинах надоевших.
Одни и те же мастера,
как говорится, на все руки, -
пора втавать ли, спать пора, -
очки втирают по науке.
О, ядовитые дымы
над обречённым Вавилоном!
И дышим так же, как едим,
совсем не ведая, что вводим
в консервативный организм, –
благодаря каким отходам,
на тот или иной сюрприз
вдруг натыкаемся природой.
Ау, цветаевский «дракон»
разнообразно пошлой прессы,
где умник пашет… дураком
на ниве скотских интересов.
______________
Не надоест ведь повторять,
на холостые обороты
своё в себе перегонять,
но лучшей нет пока работы.
Пусть недосказанность страшит
безвыходностью неабстрактной…
мне только день бы пережить
да ночь до света продержаться.
Свидетельство о публикации №121061703700