Славянкой дождь стучит по мостовой...

Какими тихими вдруг стали ночи.
Мне бы поспать, да не заснуть никак.
Ушел из жизни старый пулемётчик,
Который что угодно мог сыграть.
Аккордеон трофейным был по праву.
Играл он в память о своих бойцах,
Что гибли лишь за родину, ни славу,
На огненных военных рубежах.
Особенно активным был он в мае.
Скамья ему как будто "пъедестал".
И, позабывши о холодном чае,
Он "Марш Славянки" в сотый раз играл!
Причмокивая громко папиросой
И вытирая слёзы рукавом
Играл он всё безудержно и просто,
Кому-то всё махая кулаком.
Не жаждал никогда аплодисментов.
Он с инструментом, видно, даже спал.
И, принимая горсть медикаментов,
Прихрамывая шёл на "пъедестал".
Мы все привыкли, что всегда он рядом,
Хоть и порою злились на него,
А он играл и провожал нас взглядом,
Который лишь бывает у щенков.

И вот вдруг тишь. Мне почему-то горько.
Замолк наш пулемётчик дворовой.

Стакан с горбушкой,  мятая скатёрка,
"Славянкой" дождь стучит по мостовой...

16.06.2021.

Фото с сайта: https://yandex.ru/images/touch/search?images_touch_download