А между тем созревшее тихо клонилось к земле,
Я всё стерпеть сумевшая, плакала по себе
Ночью его уставшего, молча влекла за собой.
За руку, едва державшая,
никла дурной головой.
Видимо зрелость маялась или болела вина,
Да только молчала, не каялась, себя от людей берегла.
Зрелость рождала значимость, только все чаще свою,
Опыт с пометкой "оплачено", нашу покоил семью.
Зерна свои повысадим, в самый красивый горшок,
Зрелость еще не исповедь, чувства еще не предлог.
А между тем настоящее, свято стоит на своем,
Я твое счастье пропащее, ты свет в окошке моем...
***
© Copyright: Марина Бохан, 2021
Свидетельство о публикации №121061605048
Свидетельство о публикации №121061605048
Рецензии