Вчера ещё держали ноги... вроде,
Но если б не Лесток, и кровь пустив...
И вот она едва по спальне бродит,
Вином потерю духа возместив.
Хитёр..
Ужели к власти руки тянет,
Стареющим Бестужевым тесним?..
-Наследник где?
-Потешным войском занят.
-Фике?
-Солдат муштрует вместе с ним.
-А что ты брови супишь? Недоволен?
-Наследник пьян, и с раннего утра.
-Лечи!
Или не знаешь, чем он болен!?!
Эй, кто там? Быстро звать ко мне Петра!
Петруша, не ТЕБЯ ли Я просила
Умерить, постепенно сократя,
Престолом правит разум, а не сила...
Но Пётр, рассудку здравому претя,
Рыгнул.
-Пардон, мадам!
Пора к солдатам!
Фике, Вы как - со мной?
-Да-да...
-Ja -ja!!!
И падал,
И ругался русским матом,
Порока от невесты не тая...
Наследник. ч. 1
© Copyright: Таня Стиль, 2021
Свидетельство о публикации №121061603907
Свидетельство о публикации №121061603907
Рецензии