Художник
Холодный свет звезды в слепой ночи
Прокрался в кроны мёрзнущих осин,
И путались в листве его лучи,
В багрянцах осени….
«Печальней нет картин», –
Шептала мне строка. Но свысока
Уже белила, снежила холмы,
Рука художника – мазилы-чудака,
Холст покрывая колером зимы.
Лес серебрила. А потом во сне
Явила мне небес голубизну
И слёзы дождика слепого на окне –
За ним ваятель малевал весну!
Свидетельство о публикации №121061603425