Пиит

Живёт в стране стареющий пиит,
Идёт тропинкой со своей любовью.
Быть может впереди старинный скит,
А может сон присядет к изголовью.

А может рядом поле спелой ржи,
А может сад, в котором есть Жар-Птица…
Живёт пиит и строит миражи,
В которых суть поэзии хранится.

Ему бы песни сочинять и петь,
Но у него совсем другие цели.
Сегодня он пошёл туда, где цветь,
Где отчий дом и дедовские ели.

Он обязательно придёт туда,
Где в детстве бегал огольцом весёлым,
Где в речке летом ласкова вода,
И где приветны и леса, и долы.

Вся жизнь поэта пронеслась уже.
Осталось малость – побывать в деревне.
Стоят вокруг неё настороже,
Как в годы детства старые деревья.

И несколько домов ещё стоят,
Средь них отцовский дом он видит с краю,
Когда-то тех домов был длинный ряд,
Да старые жильцы поумирали.

И вот теперь порядок поредел,
И меньше труб глядятся в неба своды.
Остался край крестьянский не у дел,
И радоваться некому свободе.

Что было мило, не дано узреть
В родной деревне, где жильцов так мало...
О, как хотелось и плясать, и петь,    
Когда в деревне ярмарка гуляла.
   
А путь деревни в вечности пролёг,
Меж Сциллой и Харибдой, извиваясь.
Она стоит вдали от всех дорог,
Ни перед кем доселе не склоняясь…

И вот он рядом, твой отцовский дом…
Ты столько ждал такой желанной встречи.
Пока всё цело, не пошёл на слом,
Но время не щадит стропила-плечи.

И возвращенье празднуя твоё,
Повеселеет дом под летним солнцем.
Вон птица заливается, поёт,
Сев на резном наличнике оконца.

Ну вот и всё… Пришёл домой пиит,
Слезу прошибла грустная картина…
Как хорошо, что отчий дом стоит,
Как хорошо, что вызрела малина!