Мне жить и жить пока, но если
назавтра призовут верхи -
как облака растают песни
и позабудутся стихи.
Их привкус – уксус, горечь, сладость,
с простой мелодией родство
сочтут, в конце концов, за слабость,
простительное баловство…
Нелеп посмертный след витии –
каракулей бумажных ком,
как полушубок на ватине
с коричневым воротником;
как чашка, с трещинкою донце,
последний бабушкин привет;
как в час дождя кружочек-солнце,
он в небе есть, и всё же – нет…
И помянут: ходил кругами,
всё множил, множил миражи,
не обращал стихи деньгами,
хотя немного ворожил…
Стихи?! Чужие мерил латы!
Хотел услышать – был глухим.
Мечтал когда-то стать крылатым,
взлетал и падал… А стихи:
скороговорки в ритм дороге,
но так, ни сердцу, ни уму,
и не ко времени, в итоге,
и, получилось, никому...
Ни пользы людям, ни урона.
Сгорая в пламени реки,
вослед за лодкою Харона
плывут мои черновики.
Если...
© Copyright: Исаев Игорь Вениаминович, 2021
Свидетельство о публикации №121061602924
Свидетельство о публикации №121061602924
Рецензии