Презрев все благие порывы души,
В пещере своей разжигая костёр,
Какой-то мой пращур настолько грешил,
Что прокляты дети его до сих пор.
А в чём же проклятие, спросите вы?
Отвечу я вам, не сочтите за бред:
В отсутствии полном народной молвы.
Вы есть, но реально вас, в сущности, нет.
Вы можете песни писать и стихи,
Играть, как Рахманинов, петь, как Орфей,
Но к вашим талантам все будут глухи.
Стена равнодушия, заговор фей …
Другие возьмут ваших строчек огонь,
Удачные фразы подхватит народ.
И к вашей досаде, как загнанный конь,
Желание что-нибудь сделать умрёт.
Давно не подходит такая цена
Потомкам, живущим как птицы без крыл.
Была непростительной предка вина –
Наверно волшебника обматерил.
Цена забвения
© Copyright: Владимир Щёлоков, 2021
Свидетельство о публикации №121061600281
Свидетельство о публикации №121061600281
Рецензии