Воин

Износилась броня, сапоги прохудились
Потрепался мой верный клинок.
Мне казалось, всё важное в жизни случилось,
И не надо мне новых сапог.

Мои стрелы и лук на стене как орнамент,
Украшает прихожую щит.
Мне казалось: теперь меня больше не ранят,
Но вдруг колокол ночью звонит.

Я срываю доспехи, ботинки хватаю,
Забираю клинок, щит и шлем.
Значит, будет война? На коня я взлетаю.
Знать, хлебну ещё в жизни проблем.

Яркий режущий луч восходящего солнца,
Быстро в чувства приводит меня.
Выключаю будильник, глушу пустозвонца.
Нет доспехов, клинка и коня.

Мне всё это приснилось. Опять среди ночи.
В десять тысяч пятьсот первый раз.
Я сижу на постели, кричу, что есть мочи.
Скулы сжатые, и искры из глаз.

Я, рождённый в счастливые годы от брака,
Никогда не видавших войны,
Ни коней, ни ружья, ни верной собаки.
Я рождён и воспитан в любви.

Но зовёт меня в бой среди ночи тревога,
И проснувшись в холодным поту,
Вопрошаю, прошу, и не слышу я бога.
В чем призванье? Зачем я живу?