Сколько людей исповедуют смерть,
столько песка не набрать плавниками.
Слышишь, скрипит одинокая верфь
дробью солей, обтекающих камни?
Что ж, одиночество может твердеть
жемчугом брошенным,
скованным словом.
Если ты прав,
что киты стали – нефть –
море теперь только тучи планктона.
Некуда деться тому, кто внутри,
жабры мои остывают покуда.
Видишь, вверху мирно дышат огни
павшим оттуда.
Синий стих
© Copyright: Олег Сирин, 2021
Свидетельство о публикации №121061506576
Свидетельство о публикации №121061506576
Рецензии