Письмо Государю

Государь мой Гром! По тебе в Москве ли,
на Востоке Дальнем, в Кремле самом
плачет маленький Макиавелли:
— Государь, ударь по штабам письмом!

Пусть не любят нас и не зря боятся,
но ведь сами не ставят на грань войны.
Распоясались двух палат паяцы,
а на гражданах нет за то вины.

Как незримо тень наползла  с Восхода.
В Поднебесной всё рассчитали впрок,
потому в умах началась охота
в том числе на автора этих строк.

Не арийцы мы, а корейцы больше,
с третьим Кимом дольше, прочь Третий Рим!
Может, ближе мы Украине с Польшей,
чем заморским туркам Кубань и Крым?

Нас пугают призраками свободы,
мол, не Богом, а сатаной дано
человеку право его Субботы,
мол, мы путаем истину и вино.

Может быть, ни при чем латиняне-греки,
может, сами мы преуспели в том:
превращать в говнище родные реки,
наши школы гробить в казенный дом.

Позабыли всё, что всегда умели,
ладить миром, пир затевать страной.
Щуку с руку — сон земляков Емели,
не слезая с плеч, жен гонять в парной.

Государь мой! Где ты?  И с кем ты? Кто ты?
Да и есть ли ты? Тронный зад? Лицо?
Или принятое для икоты
в Думе красненькое словцо?

И всё снится мне у холмов высоких
где гнездился Кремль и Престольный град,
то ли дикий пляж по плечо в осоке,
то ли лагерь,  в котором пирует враг.