Так о чём же печалится иволга
Неужель о себе, неужель?
А может быть, её, милая,
Растревожила наша постель.
А может, и впрямь растревожена,
Напевая нам грустный укор.
Но уж первая тропка проложена,
На полотнище бьётся узор.
Свидетельство о публикации №121061506085