Запахло скошенной травой,
И яблоневый Бог
Тростник сплетает и повой
У завязи дорог.
Вся явь переменилась вдруг
В смятении имен.
И город выскользнул из рук
И обратился в стон.
Пусть он расскажет мне о том,
Что незачем любить,
Что тщетно верить, – будто в нем
Все проще позабыть.
Но не поддамся ни на миг, –
Ликуя и звеня,
Вдруг зачарованный родник
Нахлынул на меня.
Запахло скошенной травой...
© Copyright: Антон Шитарев, 2021
Свидетельство о публикации №121061505500
Свидетельство о публикации №121061505500
Рецензии