Слово, кажется, порох - то вспышка, то выстрел,
В этих каменных джунглях бывают салютом...
Мы живём слишком мало, от того слишком быстро,
Всей толпой имянуясь в два слога, мы - люди.
И когда слово просит о помощи - уши
Восстают на макушке, как будто мы зайцы,
Друг за друга мы ставим под дробь слова души,
И это нормально, ведь воздуха пальцем
Коснуться возможно, проткнуть - да ну, вряд-ли...
Но слово, оно пролетая осой меж губами
Бывает и яда жестокого каплей,
Бывает и верное, светлое знамя...
И находя друг в друге защиту
Так и живём, словно спинами сросшись
В один шар, спокойный, конечно, для вида,
Но всё ощущая пергаментной кожей...
Тёплое. Слово
© Copyright: Юстина Аполлонская, 2021
Свидетельство о публикации №121061504157
Свидетельство о публикации №121061504157
Рецензии