Все проходит быстро, только птицы
летом не перестают носиться.
Внешне одинаковы стрижи,
как ежи.
Колокол всегда звонит по ком-то,
кем-то первый грех печётся комом,
чтобы вспоминать о нем во сне
в старости, скучая по весне.
И когда на будущем рассвете,
что зовётся «мрак», уйдёшь, все эти,
внешне одинаковы с лица,
долетят до самого конца.
И, упершись в осень, улетят
в Африку, минуя листопад.
Опустеет небо, загустеет
сталинским чугунным киселем,
в скульпторах созреют Галатеи -
чем ещё заняться зимним днем?
Вызреют, ослепят и наскучат.
Все проходит быстро. Там - и март,
и проблем такая точно куча,
как и тыщу лет тому назад.
Не успеют люди оглянуться,
как стрижи опять сюда вернутся,
внешне те же самые стрижи,
как ежи.
Колокол всегда звонит по ком-то
© Copyright: Олесь Григ, 2021
Свидетельство о публикации №121061503458
Свидетельство о публикации №121061503458
Рецензии