Нас как будто нарисовали,
На листе от рождения белом.
Мы ничего не искали,
Всё случилось словно набегом.
И с рисунка уже не сойти,
Так задумал чудной тот автор.
Где то журчат музыкой ручьи,
А нам стоять тут точно до завтра.
Видела сквозь улыбку,
Море печали, но не лицо.
Я всего лишь не рыбка,
Киньте ластик в конце концов.
И как в песнях про эти драмы,
Сорок ножевых и странный сюжет.
Дайте ластик, я утопаю,
Удалите с бумаги мой силуэт.
Силуэт
© Copyright: Яна Зуйкова, 2021
Свидетельство о публикации №121061501998
Свидетельство о публикации №121061501998
Рецензии
