Нас пятеро. Я и четыре стены.
Иссякли чернила, но строки в стихе
По-прежнему пустотой разделены,
Как птичьи трахеи на старой ольхе.
И Солнце — фонарь, и зерцало — Луна,
И в свете всегда зарождается тень,
И я с револьвером у своего лба
Кончаю бесплатно мне выданный день.
Ещё один день и бессмысленность дел,
Ещё одна ночь с невозможностью сна.
Я чувствую долю того, что хотел —
Чего не хотел, ощущаю сполна.
Всё в серых тонах. Всё утратило цвет.
Утрачен и смысл, и запах, и вкус.
Экран моей жизни. Последний процент.
Вдох.
Выдох.
Улыбка белеющих уст.
Последний процент
© Copyright: Давид Шарапов, 2021
Свидетельство о публикации №121061406721
Свидетельство о публикации №121061406721
Рецензии