Все голоса, проходящих мимо,
Хрустко скатались в ком.
Непоправимо, невыносимо
Так вот: звонить ни о ком.
Тот ли звонарь, на меня похожий,
Густо себе молчал,
В рифму вбивая всё туже всё то же,
Что ему пел колчан.
Стрелы ссыпались – да кто есть ворог? –
Преданы смерти в такт
Грубым басам, отошедшим в морок
Жизни – тик-так, тик-так.
В рубище мятом, от сена колком,
Ходит туда-сюда
Грязный язык, я ему: «Умолкни!
Будет ещё – когда…».
Он замолчит, он давно прокушен,
Да и к чему грома?
Так и привыкли к тому кукушки:
Точка, тире, сама…
сама
© Copyright: Нора Никанорова, 2021
Свидетельство о публикации №121061406440
Свидетельство о публикации №121061406440
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.