В зычном слове мы сойдёмся снова...

В зычном слове мы сойдёмся снова,
нам неважно через сколько лет,
речь родная станет общим кровом
для озвучивших нетленный свет...

Восемь томиков в мешке дорожном -
Ходасевич Родиною звал...

В Петербурге сердца правит бал
чудное мгновенье
вдохновенья -
с ним на путь пустынным бездорожьем,
нас Господь мечом благословлял...

О ступени невская струя,
воскрешая родственные тени,
бьётся, нежность чёрную тая,
обещая песням воскрешенье...

_________________________
* * * *

Я родился в Москве. Я дыма
Над польской кровлей не видал,
И ладанки с землей родимой
Мне мой отец не завещал.

России – пасынок, а Польше –
Не знаю сам, кто Польше я.
Но: восемь томиков, не больше, –
И в них вся родина моя.

Вам – под ярмо ль подставить выю
Иль жить в изгнании, в тоске.
А я с собой свою Россию
В дорожном уношу мешке.

Вам нужен прах отчизны грубый,
А я где б ни был – шепчут мне
Арапские святые губы
О небывалой стороне.

1923

Владислав Ходасевич