эта любовь

эта любовь стягивает розовыми бантами в районе груди и плеч,
входит иглами под кожу, в вены - больно, но не извлечь
сводит скулы, вызывает интоксикацию, на языке и в уголках  рта горчит,
а ты сама, чтобы не лечиться, находишь сто  тысяч причин
да и что они, собственно говоря, скажут эти коновалы-врачи
«деточка, вы  безнадежно больны, опоздали, вас не излечить
будем надеяться на антитела, повышайте иммунитет,
можно попробовать лоботомию, не хотите? а на нет и суда, знаете ли, нет»
и ты сама изучаешь в интернете симптомы, становишься почти что спецом,
путаешь дни недели,  номера телефонов, но даже во сне видишь его лицо,
твоя болезнь прогрессирует, тебе не спится и в горло не лезет кусок,
но ты глушишь себя алкоголем,  крепким кофе, в море жизни выискивая алые грабли, ну точно Ассоль

эта любовь вытягивает из тебя все соки,  бесстрастность, умные мысли, и ты становишься глуповатой
при виде его, такого желанного, твои ноги наполняются сладкой тянучкой и ватой
ты глупо хихикаешь или хлюпаешь носом, как дурацкая сопливая дура,
бегаешь курить, одну за другой, хотя давным-давно не куришь

эта любовь заставляет тебя мерцать и искриться, а мир вокруг каруселью вертеться,
запускает в тебе фейерверки и чёртовых махаонов, от которых некуда деться
набивает тебя разноцветными опилками, как какого-то плюшевого Вини-пуха
и ты постоянно мурлычешь себе под нос, хотя у тебя ни голоса нет, ни слуха
а ещё ты иногда вспыхиваешь спичкой, становишься неадекватно-бредовой,
и со стороны может показаться, что у тебя в голове - тук-тук - а никого нет дома
или, что у тварей, живущих в ней, феерия, вечный праздник,
а ты  (вместо того, чтобы травить)  постоянно подкармливаешь их вкусняшками разными
или фантазиями  об ужине в плетённой корзинке  на прогретой солнцем крыше,
и тебе кажется, что ты вроде бы как падаешь и в то же время взлетаешь всё выше, выше, выше
и иногда тебе кажется, что ты спишь и всё это - вот это вот всё -  тебе просто снится

но в общем-то, эта любовь - болезнь, которой стоило заразиться