Перворосная свежесть забыта в дерюжном поту,
Так давно я не мог поклониться жемчужинам влаги,
Не пружинил, травинкой с лугов, паутинок фату,
Поддаваясь искрящим дрожаньям узорчатых магий.
Самоцветье пространства не кралось сочивенкой смол
В закудахтанный морок железобетонного рая,
И берёзки, качаясь, не мне задирали подол,
От весомых серёжек игривости превозмогая.
Уникальная грация вольности извращена.
Не осталось журавно-колодезных хватких привычек.
И в подмену того журавля, перегнувшись до дна,
Поклоняюсь природе, но только как стилус подтычек.
Имитация чувства срастилась с душой, как петля.
Что сдавила модель поведенья стагнацией скуки.
И распятие век не росой, а трухой пепеля,
Получаю в расчёт за бесстрастье сердечную укипь.
Стилус подтычек
© Copyright: Борис Рябинин, 2021
Свидетельство о публикации №121061402413
Свидетельство о публикации №121061402413
Рецензии