Что имеем - не храним,
Потерявши - плачем.
Был я молод, стал - седым
И почти не зрячим.
И худющий, как скелет,
Ни лица, ни кожи
И живу - почти сто лет
В нашем бездорожье.
Где всё - так и всё - не так,
И всё - шито-крыто.
И всю ночь открыт кабак,
И гуляй, элита!
И в стране, и за бугром
Пей и ешь до рвоты,
А мужик - кружись волчком
За паёк и льготы.
И молись на те портреты…
И готовься вновь к войне,
А помрёшь и на том свете
Будешь должен, Сатане.
Что имеем - не храним
© Copyright: Борис Перегудов, 2021
Свидетельство о публикации №121061306439
Свидетельство о публикации №121061306439
Рецензии