Пишу...

Всё пишутся мои стихи,
Зимой и летом ,весной и осенью.
Одни о счастье и любви,
Другие невеселые и горькие.
Картины словом напишу для всех
Зимой о снеге , о листьях осенью,
Весной о травах , летом о жаре...
Пишу, пишу, хотя порой не хочется.
Они приходят когда ночь с небес тихонько опускается на улицы
И это ,словно откровение,
Мне лишь записывать поручено.
Родится стих, подчас хромой,
Но от души и как ребёнок дорог.
Его люблю , ведь мой
И отпускаю в дальнюю дорогу.
Хотя зачем я все пишу?
Зачем , никто и я не знаю,
Стихи души что ненужны вершу,
Теперь их и редко кто читает.
Известно богу одному
Да тем, с душой что нараспашку,
Как трудно видеть, не поймут
И предлагать последнюю рубашку.
Как трудно на виду стоять
Когда от вас носы воротят,
Как трудно знать и понимать,
Беспомощно от боли корчась.
Пишу - мир ты слетел с катушек!
Безумный , ты бредешь куда?
И сами ставьте запятую или точку - жизнь в круг вступила где беда.
Об этом ,хочу сказать - писать стихи нельзя молчать...