Всё ещё...

Я всё ещё пишу стихи,
Хотя поэтом не считаю
Себя... Порою, вопреки
Тому!.. Чему и сам не знаю
Названий. Может, рифмоплёт?
Словно паучьей паутиной
Который мысленно плетёт
Часть грёз своих, невыполнимых...

К чему вдаваться в суету
И рвать пером страницы "книги",
Где скуден образ по утру
И все расплывчаты картины,
В которых мир моих теней,
Театром сложным увлечённый,
Играет акт мирских страстей,
На глубину души делённый...

Сложить и вычесть имена,
Произнося не в голос полный,
Чтоб не сбежала тишина
От грома грозовых исподен
В разрывах тучности небес,
Пролившихся дождём сопливым
На путь дорожных перемен,
Едва-едва лишь нами зримых.

Расписывая времена
На лист растерзаной тетради,
Прикрыв листком календаря
Все временные передряги
И новоявленные сны
Взывать к скорейшему приходу,
Чтобы в них скрыться от тоски
И получить на миг свободу!..

Как будто, что-то потерять
Придётся в этом воплощении,
Мне нужно здесь перебежать
От смерти глупой в возрождений
Пространство и сменить итог
Проигранной, финальной сцены,
Переступить судьбы порог
И броситься в бездонность бездны!..

Я всё ещё пишу стихи,
Хотя поэтом не считаю
Себя... Порою, вопреки
Тому, чего и сам не знаю.

13.06.21.