***

Перепел бы себя чуть позже, да голос глохнет.
И со слухом уже труднее, чем было прежде.
Правда, всё ещё в мыслях бродит «когда ж он сдохнет?!»,
но зато без стесненья очи струят надежду.

Продвигаюсь пока без трости, но скорость ниже,
чем падение в прошлой трети с «Бегущей лани».
Опекаюсь вином и злостью. Не так пострижен.
Понимаю, что прожил жизнь на чужом экране.

Опустел за полтинник. Мирюсь со своей тоской,
вырывая у века шанс на любви минуту,
за которой мне ангел небесный махнёт рукой,
не вдаваясь в детали вечности как уюта.

Я ведь знаю: за каждым счастьем несчастье с болью,
а за каждым пределом - снова дурацкий предел,
предлагающий как терапию мне застолье,
на котором бы я простоты пустоту воспел.

Но во мне уже израсходованы ресурсы
на пакет ошибок, уловок и девиаций,
так что, кто я, откуда, зачем и каким курсом
направляюся днесь,  над завтра чтоб посмеяться,

никого волновать не станет до пор блаженных,
превращающих туши страха в тоски жаркое.
Перерезал бы это всё, да исчезли вены...
Перепел бы, но песня выйдет обычным воем...