Вчера я видел наяву,
Воспринимая сцену с болью,
Как снег ложился на траву,
И занимался с ней любовью.
Она, как героиня пьес,
В стыдливой муке уступая,
Посланцу ветреных небес,
К земле склонялася, страдая.
С безмолвной девичьей мольбой,
Она смотрела вверх устало,
Он накрывал её собой,
Пушистым белым одеялом.
Краснели первых звёзд огни,
Сырых ветров играла фуга,
И были первыми они,
Порою этой, друг у друга.
Луны расплывчатое бра,
Бросало взор из ниоткуда,
На эту россыпь серебра,
По кашемиру изумруда.
И от неловкости оков,
Сумев к утру освободиться,
Трава смотрела в облаков,
Слоисто-перистые лица.
А облака, как мать с отцом,
Взирая с высоты орлиной,
Сияли радуги венцом,
И одобряли выбор сына.
Осенний роман
© Copyright: Юрий Мотин, 2021
Свидетельство о публикации №121061301409
Свидетельство о публикации №121061301409
Рецензии