Он помнил чудное мгновение,
я помню вечное сомнение
других во мне.
Но жизнь текла,
и сотни замков из стекла,
что я воздвигнул, разнесла
в осколки лет и ремесла,
а в ремесле и рифм - что мух,
и строк, в которых трезвый дух
граничит с пьянством дум шальных
от счастья, что желанный стих,
стекая с кончика пера,
считает, что давно пора
увидеть свет и за окном.
Но что поделаешь с сукном
в столь долгом ящике стола?
Как надоело хвост вола
крутить и знать, что жизнь - игра,
но продолжать крутить, всё веря,
что жизнь - игра, но с пиком счастья!
Жизнь - игра, но...
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2021
Свидетельство о публикации №121061200900
Свидетельство о публикации №121061200900
Рецензии