Нет времени...

Мне кажется, что я по Вам скучаю,
Колонку от редакции листаю.
Нет времени... Названия читаю,
По  Ваши строчкам образ представляю.

За  каждой буквой прячется судьба,
Стремления, слёзы, чьи-то голоса,
Не лакмусом мы измеряем мир,
Оценивая чей-то ориентир.

Не знаю, но мне нравится читать,
Иной раз злиться, даже психовать,
Накручивая нитью выражения,
Я даже вся взрываюсь в исступлении.

С кем спорю, с кем грущу, порой не знаю,
Я просто сердце, душу открываю.
Разглядывая путь, как в лабиринте,
И фразы шепчут - дама, поостыньте.

А как, простите, можно мне назвать,
Где в споре проявляется тетрадь?
Приходится в работе созидать,
Стихи украдкой как бы урывать.

Мне нравится, где плавной, лёгкой строчкой,
Промчится чья-то мысль словно вагончик,
Почувствуешь ты автора душой,
В сюжет с ним окунёшься с головой.

В стихах, ребята, жизнь течёт моя,
Здесь я такая, что всегда была.
Не та, что на быка пойдёт с вилами,
А та, что вся в стихах и перед Вами.

Скажите, как мне зеркало разбить,
Чтоб душу Вам свою могла открыть?
Не знаю я. но ведаю о том,
Что может сделать жизнь с твоим лицом.

Несмелая и тихая река,
Вдруг вспенится, с обрыва вниз летя,
И, с яростью, всю землю разобьёт,
Как только тот закончится полёт.

Попробуйте течение завалить,
Не думаю, что будет она плыть,
Бесшумно и тихонечко сопя,
Она порвёт пороги те шутя.

Размеренна дорога, тяжела,
Бери жизнь, словно за рога,
Уверенной и твёрдою рукой,
Иначе встанешь в очередь за мной...