Похититель книг. Сергей Иванович Чудаков

"Моё сердце как женский ботинок
по ночным тротуарам стучит
я работник московской богемы
светлячок или метеорит"

С.Ч.

Сергей Иванович Чудаков (31 мая 1937, Москва — 26 октября 1997, там же) — русский поэт,красавец ,острослов, и блестящий интеллектуал, был воистину юродом нашего больного века, соединявшим в себе плутовство, талант и сумасшествие.С конца 50-х годов он был широко известен в узких кругах не только как поэт, представитель неофициального искусства, но и как журналист, который в качестве «литературного негра» писал статьи, публиковавшиеся под чужими именами. Редакторы печатали его высокохудожественные статьи, эссе, рецензии, обзоры под именами других, купивших у автора тексты и сделавших потом себе имена в филологии.
В декабре 1973 года прошел слух, что Чудаков, пьяный, замерз в каком-то подъезде. Из-за океана на это оперативно откликнулся длинным стихотворением "На смерть друга" Иосиф Бродский.
Но Чудаков и на этот раз изловчился и обманул судьбу...

***

Сергей Иваныч, Серя,
Чудаков.
Кому-то, впрочем, Серж
Ну а кому Сережа...
Как выжить в этом сонме дураков
Едва ль ты понял, от предчувствий ежась.

Красавец, сутенер , и книгочей
Ты в "Ленинку"ходил, как на работу
Околдовав всех синевой очей :
"А книжечку возьму я до субботы ? "

А если не давали ,просто крал
Засовывал за пазуху неспешно
Пусть вслед тебе неслось : "Какой нахал !"
В ответ ты лишь хихикал препотешно...
 
Ведь говорят , что лучшие цветы -
Те, что украдены, или взяты без спросу
и те кому хватает простоты
не задаваться нравственным вопросом

Порой так делают,и их цветы растут
Налившись соками, и зацветают пышно.
И уж тому,чей глаз обрадуют они,
Укоров совести почти не слышно.

Да, эту книгу я у вас украл.
Но мне она нужней чем вам, поверьте.
Зато я честь свою не замарал
И совесть, как часы, по мне вы сверьте.

Я маргинал, распутник , сутенер
Уже не тот блистательный повеса
Которым прежде восхищались вы
С которым всем вам было интересно.

Да, нет зубов , чьи ровные ряды
Белели , вызывая восхищенье.
Недаром "белозубою змеей"
Назвал меня поэт, и вот отмщенье...

Так что ж теперь ? Стесняетесь меня ?
Я в общество не вхож теперь поэтов.
Я сутенер , бездельник, маргинал.
Певец б***ей, любительниц миньетов.

Я не завел детей, жены, семьи
Мне нечего терять, и нечего бояться.
Мне остается только лишь по вам
Скорбеть , смотреть на вас, и удивляться :

Как вы не видите того, что вижу я ?
Иль третий глаз лишь у меня открылся ?
И я кричу вам : "Ну послушайте меня ! "
А мне в ответ : "Смотри, опять нарылся."

Да, я заложник эпитафии своей
Написанной за десять лет до смерти.
Но я же знал, что дольше проживу,
Того, кто сочинил ее, поверьте...

Я здесь,живой,из мяса,плоти, крови !
Пусть без зубов ,но я собой остался .
Все тот же я Сережка Чудаков ,
Поверь, дружочек, ты не обознался,

Когда меня признал ты, разглядел
Хоть просто бич я , ищущий ночлег.
Возьмем с тобой молдавского вина
И вспомним нашу юность, друг Олег !
 
Я звал тебя Олежа , или Лежа,
А Левку , помнишь, звал тогда "Шери",
Не правда ль, мило , вспомни то, былое
И на меня ,как прежде, посмотри !

Ты спрашиваешь,как же я дошел
До жизни эдакой? Да как-то, понемногу.
Но что же делать, я же светлячок,
Свечусь, и освещаю вам дорогу.

Стихи мои -они же как магнит,
Они для тех, чье сердце громче бьется
Всех остальных, и только им одним
Мой глас в пустыне эхом отзовется.

Чьи души не покрылись той броней.
Которой ты , дружище мой, покрылся
Уже давно. И в ком огонь горит!
Кто, как и я , росой с утра умылся.