***

Ночь нежна , с ней нету сладу на ладони новолуня , где молчит о самом главном небо цвета бирюзы . Вдоль Невы живой прохладой льётся тёплый бриз июня , и от этого так славно незадолго до грозы ... Город ждёт . Не в первых сутках ощущается томленье ... На расплавленном асфальте - оттиск лапок голубей ...  Тонкий шёлк на стройных грудках ... По цепочке нервов - тленье ... Ночи , как в кипящей смальте - огневые , хоть убей . Что ты делаешь со мною ... Город ... Лето ... Бриз прохладой ... Трассера потухших окон . Разведённые мосты . Рассыпается волною , незаслуженной наградой , по плечу игривый локон как бальзам от пустоты . Каблучки гранитным эхом в перестуке дробном , гулком , мёд сиреней и акаций , тополиный вязкий пух  - жизнь порхает лёгким смехом по полночным переулкам , притворясь одной из граций - аж захватывает дух . Время рвет секунды , мечет . Город вымер . Город замер . Над Невой с теченьем плавным , всё в вихрашках кутерьмы , небо капает на плечи толь росою , толь слезами ... И молчит о самом славном .
Помолчим о нём и мы ...