Перекресток

Я поспорил на время с пространством...
Спор касался банальных вопросов
объяснения тайного пьянства
и бессмысленной тяги к утёсам
обойдённого мной Биаррица,
где тоска даже бесу простится.

Я поставил на то, что столетье
абсолютно бесплодно, а значит
и не может остаться в ответе
за того, кто, от вечности мрачен,
бестолково торгует годами
в освящённой убийствами драме.

На гипотезу милую эту
мне пространство сказало, что вряд ли
век бесплоден, и мне, как поэту,
коль уж я не остёр, но догадлив,
что-то светит в аспекте минутном,
объясняющем вечность попутно.

Я кричал, что реальная воля,
та, что лечит, вбивая по шляпку,
нам дана лишь из рук алкоголя!
Он, беря наши жизни в охапку,
предлагает такие вершины,
где не знаем ни тел, ни души мы.

За пространством не долго ржавело.
Улыбнувшись, оно отвечало,
что, нуждаясь во времени, тело
всё же чаще пространство искало,
и его безусловную тягу
объясняют перо и бумага.

Чуть до бешенства! Я возражаю,
мол, не дело елозить по стыкам
недоказанной вечности рая,
где и вечность, увы, многолика,
и возможностью снова вернуться
как продукт непростых эволюций.

Тишина? Нет, пространство смеётся
над моей несгорающей страстью,
и кивает на воду в колодце,
где людская слюна частью части
изменяет структуру молекул
обречённого пить человека.

А во мне - ураган! Я бичую
плетью времени сны и пейзажи,
за которыми, правду учуяв,
мне пространство чуть позже расскажет
как о средстве для счастья покоя
с убеленным годами собою.

Но пространство опять не томилось
без ответа. Оно рассказало,
как от времени в пыль превратилась
та стена городского вокзала,
где когда-то без всяких усилий
мне часы об упущенном били.

Я взвываю! Да что же творится
в этих дебрях подправленных смыслов?!
Да, пространство не лжёт  в Биаррице,
но не вечность ли нынче повисла
на его всепрощающих скалах,
где и места, и времени мало?

Тишина. Ни ответа. Ни звука.
Ничего из страстей и теорий
о бездушного времени муках
и пространствах, исчезнувших в споре.
Лишь Лутраки да я под ципуро
прорастаю в реальностях хмуро..:)