на (В обратном исчислении)
Без искренности правды вес упал.
Она уже твоя под настроенье.
А я тебе ведь много лет писал,
Но ты же не любила разъясненья.
Всё дальше жизнь от временных удач.
Ты погналась когда-то за "матросом".
Я ведь давно душе твоей не врач,
И не ко мне напрасные вопросы.
Любовь, конечно, будет впереди
Отцветшая, местами обеднённая.
А осенью всегда идут дожди,
Дрожит душа нарциссом оскорблённая.
И время подбирается допеть.
И совесть о тупик, возможно, стукнется.
Исправить все ошибки - не успеть.
А легковерность, ох, ещё аукнется.
А я тебе ведь много лет писал
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2021
Свидетельство о публикации №121061100928
Свидетельство о публикации №121061100928
Рецензии