Бонапарт

Я не жалею ни о ком.
Но ты, моим считаясь фартом,
Звала меня то дураком,
То почему-то Бонапартом.

Я скромно отвечал: "Свистёж!"
Но не сдавалась ты: "Атилла!
Пусть слишком поздно, но поймёшь:
Тебе со мною подфартило."

Чужих бокалов пьяный звон
Был гимном моему графину.
Но лишь коньяк "Наполеон"
Напоминает Жозефину.

Мы у прибоя сев на мель,
В былые дни во время оно
Сменили местный "Коктебель"
На поцелуй "Наполеона".

Не счесть концовок и начал.
И низвергаясь горлом узким,
Меня нередко истощал
Взасос твой поцелуй французский.

Твоя блудливая рука
Меня в азарт вводила снова.
И мы, наверно, в дурака
Всю ночь играли подкидного.

Под одеяло нас дожди
С утра загнали, и под вечер
"Сотрёшь, - шептала, - пощади!
Любить тебя мне станет нечем."

Ах, сколько лет прошло с тех пор.
Ты с кем-то царствуешь в Париже.
Я ни одной другой в упор
С тобой сравнимую не вижу.

И только как-то по утру
Тебе назло - сомкни колени! -
Пообещал, что я умру,
Не на святой, но на Елене.

Как ни усердствует прибой,
Проигран бой и бита карта...
О, лик понурый и рябой
Наполеона Бонапарта!