Это случилось летним вечером...

Это случилось теплым летним вечером...
Где-то, наверно, в восьмом часу -
На хрустящем паркете бумажно-клетчатом,
На давно уже шедшем, устало, балу...

Где уже к торжествам
Таким привыкшие,
Ходили строки-дамы -
Одетые в дешево-пышное.. .

Где разморенной сутолокой,
Толпились старые франты -
С их, давно всем известными шутками...
Среди красавиц юных -
Плясавших бойко
фокстрот
И одетых в острот
И колкостей
бриллианты...

Где-то там, на полях-краях -
На одном: на шесть букв лишь, малом краю -
Грубо-самовлюбленное "я"
Повстречалось со скромной и робкой "люблю"

И прикрываясь,
Заструившихся вслед им,
Строк, дивной шалью -
Они на участках свободных паркета -
Изящно, но для других
Почти не заметно -
Под прикрытием
Слов
Простых, танцевали...
Легким, блестящим, сверкающим следом
За собой - флером, оставляя
Красивый для них,
Как союз их и пара -
Стих...

Среди строк-старичков,
Уже до дыр - насквозь
Из'ездивших будни
В разговорах унылых,
Скучных и нудных...
Хваставших должностями...
Они так плыли...
Как будто
Их совсем даже и не толкали
Престарелые бароны локтями...

И между строк
Чопорных светских,
Среди букв - сотен
Толпящихся, скучковавшихся
Толкотнею сумбурною, ног...
Был их танец чем-то чистым и детским...
Тем, что встретишь
На этих встречах
Так редко...
И летала, румяна от счастья, любовь.

Но иногда было так сильно тесно -
Что, наступая друг другу на ноги,
Не находили почти себе места...
И их буквы сливали, почти что, в одно.

Ну конечно...
-"Нам то что?.. Ничего!.. Ладно!
Дальше плясать!..
Все что в нашем вальсе теперь понамешано -
Может быть, уже даже завтра
Вечером
Автор
Сядет,
По буквам - нашей горячности,
Смятенный порыв различать...разбирать!.. "

И, снова, под чудесной шалью пряча лица...
Воздушнее ещё... Летяще, много тише...тише!..
"Я" перевел "люблю" на новую страницу...
И, провел аж через три четверостишья...

Они стояли...В небо звездное глядели
У парапета - той черты (как на балконе),
Что, часто, лист тетрадки на "свободное" -
Линейкой...и на плотно
"Закрытое" - большою или частой клеткою
Решительно, беспрекословно делит...
Чертою, за которою,
Почти не пишут в школе школьники.
Хотя, наверно бы хотели.

И там, где в зале им не хватало места -
Они по полям пробирались бочком...
А потом - и вовсе он её перевёл
Туда, где простор, а не тесно -
На мягкий ковёр салфетки,
Что у поэта
Была под рукой.

И в довершеньи вечера...реальнее, украдкой
Он осторожно, трепеща, ее коснулся нежной, свежей, чистой и фарфоровой руки...
А у меня, в засаженной в клетку тетрадке
В тот вечер появились новые стихи!..
            11.06.2021 г.