Стрекозы срезают свод на разные половины,
Полки камыша, пыхтя, под ветром сгибают спины.
Мне кажется, что вот-вот волна опрокинет лодку,
И вёсла пойдут на дно, как листьев пожухлых сводка.
Как сонные города в обстреле, стараясь вжиться
В мечту о свободе, ждут, «своих» забывают лица.
Свои забывают дни. И, чудится, флот очнётся
В пустыне, где Солнце жжёт черты миражей колодцев.
Летят, вспоминая штиль, ворочая туши, чайки,
Летят самолёты в ночь, роняя с обшивок гайки.
И наши с Тобой пути, вдали обращаясь в точку,
Давно разошлись: «Увы», – осталось добавить в строчку.
И будто залив ревёт, и будто хохочут камни,
И будто притих на миг у берега тополь давний.
На заливе в августе
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121061104049
Свидетельство о публикации №121061104049
Рецензии