летний сенегальский ливень...

Дышу тропическим циклоном страсти очно.
Иллюзией цветущих сенегальских пальм луны
касается влюбленный взгляд души цветочной,
а мысли о тебе до чёртиков в глазах пьяны.
В твоих бездонных — летний сенегальский ливень
со спрайтом молнии смывает в океан песок,
а губы — жаркий полдень с ароматом сливы,
пленяют пушкинским каскадом стихотворных строк.
Над нами раздвоились знаки зодиаков,
перемешались гороскопы как колода карт.
И пусть сюжет как ветреная буря краток,
и пусть в любой момент катастрофический финал
обрушить может мне на плечи небо грусти,
сегодня я хочу любить тебя сильней всего,
мой сенегальский бог богемного искусства,
восьмой цвет радуги под фееричным потолком.
Пои меня как землю выжженную солнцем,
наполни музыкой тенистый монастырский сад,
чтоб даже ангелы без трепетных эмоций
не в силах были за порывом страсти наблюдать.
А я в тебе вся растворюсь до сладкой ноты
и вдохновлю на лирику про сенегальский дождь,
пока под звездами Парижа ты кого-то
моложе, привлекательней и ярче не найдешь.