Как видится мне в том окне

Как видится мне в том окне,
куда смотрю я, – себя люблю я,
но жить не хочется во сне.

И странность этих оборотов
дойдёт до головы потом,
как до жирафа с бегемотом
доходят новости о том,
что переходным этим летом
судьба свершится и балетом
займусь я, верность сохраня
тяжёлой поступи слона.

Как странно мне писать всё это.
Но там, где хочется ответа,
ответ приходит сам собой.

Не путая слова с судьбой
и ведая как небылицы,
увидишь были ты страницы,
где весело тебе читать,
не надо думать и молчать
о том, что снится. То, что знает,
себя лишь в небе открывает,
кротя клише, ломая ряд,
где мысли точно в ряд стоят
солдатами во вражьем стане,
кого не знаем - не пускаем.
Подумаешь про жизнь всерьёз -
не стерпишь ясности курьёз.
Так что читая с напряжением,
сметаешь мысли словопрением.
А там, где мысли нет в помине,
себя узнаешь в карабине,
и в кабаре, и в пустоте...
Ну что ещё не ясно? Где
всё это брать, куда девать?
Засунь хотя бы под кровать.
Ну очень уж серьёзна ты.
Смотри побольше на цветы.
Они молчат, но знают всё.

Иди-ка спать, уже пора.
И мне не светит до утра
тебе писать. Всё это чушь,
что думает о жизни уж,
а ты не слишком далека
от несмыслёныша ужа.

2004