Заплакал дождь...

     Заплакал дождь, деревья зашумели под истовым напором ветра. Вся неуютность вольготно разлеглась по городам и весям, по этим неухоженным дворам, дорожкам, улицам, тропинкам, захватила с мокрыми лицами и зонтами прохожих, бездомных собачонок, съёжившихся в подворотнях и уголках, недоступных дождю.
     Сырость осени с ноябрем сдружилась и покатилась, покатилась по бездорожьям и полям, прочь, прочь из города сырого в простор не ласковой земли, на волю, в лес, на ближние погосты под серым небом ноября.
     Потоки мокнущих людей спешат, спешат куда-то по своим делам, в заботах, отстраняя непогоду от мыслей, сжавшихся в головах под влиянием не уюта.
     Ноябрь… Он чавкает, скуля, под сапогами и туфлями, и, в не просветной седине дождя косого холодного и злого, своей угрюмостью всех как бы убеждает, что убегать от осени, ее дождя не надо, он сам себе хозяин, и уйдет, даже не попрощавшись. Зато мы сами все поклонимся ему, сняв всё, что есть на голове и над головой: шляпы, накидки и зонты, картузы и шапочки, отряхивая их, как бы прощаясь с ним…
     Ноябрь. Не зря ты есть в календаре природы. Без тебя трудно так ощутить, понять калейдоскоп, рутину бытия и не очароваться мудростью и великолепием природы.

4.11.2020