Навеяно: http://stihi.ru/2021/02/07/359
Мама, милая, сколько зим
я с расплавленною душою
по задворкам брожу пустым,
то блефую, то волком вою.
Знаю, скажешь ты: «Это – жизнь,
вспомни, как я тебя учила,
будет трудно, а ты держись,
из последней, родная, силы».
Где б набраться ещё тех сил,
чтоб хватило мне, улыбаясь,
не бояться и не просить,
верить в то, что... не убивает,
только делает нас сильней.
Как мне с памятью быть своей?
Знаю, скажешь ты: «Не спеши,
раньше срока ей ставить свечи,
что тебе ещё жить, да жить,
что ещё никакой не вечер.
Всё проходит, и боль пройдёт,
как, когда-то твоя ангина»...
Ты прости, мам, но не берёт
эту боль, ни Абсент, ни мёд
даже с привкусом анальгина.
Ты прости...
© Copyright: Татьяна Рыбакова 2, 2021
Свидетельство о публикации №121061101454
Свидетельство о публикации №121061101454
Рецензии