Пока рука локтём упёрлась в стол
Глагол внутри сознанья – только зреет,
И в ожиданьи слов гортань немеет,
Душа со мной заводит разговор.
Кто ты? И кем себя ты возомнил?
По трафарету медленно ведущим
Пером для фиолетовых чернил,
Иль Моисеем, избранных ведущим?
Мерцающим уныло фонарём,
Но свет, пускай и матовый, дающим,
Или на колокольне - звонарём,
К святому храму страждущих зовущим?
В открытом море ярким маяком
Надежду возвращенья стерегущим,
Или же в мятных травах светляком,
Которого, ногой прохожий сплющил?
Бодрящим светом зимнего костра
Среди безмолвья белого горящим?
Вороной с придорожного куста,
Или же попугаем говорящим?
Я промолчал…А белизна листа,
Так и осталась – призраком манящим.
Бывает суть настолько не проста,
Что не найти ответа в настоящем.
Кто ты?
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121061008267
Свидетельство о публикации №121061008267
Рецензии