Победители

"Покажите мне такую страну, где славят тирана?
Где победу в войне над собой отмечает народ.
Покажите мне такую страну, где каждый обманут,
Где назад — означает вперед, и наоборот".

Игорь Тальков


Правда гибнет опять на излёте,
Не найдя ни меня, ни тебя.
Потому что "вы все не живете,
Ведь нельзя это жизнью назвать".
 
В толстом панцире рабского тела
Дико мечется в страхе душа,
Что когда-то была очень смелой,
А теперь в область пяток ушла.
 
Мы глаза прикрываем руками,
Чтоб не взялись они за ружьё.
Нам всё кажется, это не с нами
И не наших детей вороньё,
 
Налетая, клюёт днём и ночью,
Заливая им кровью глаза,
Чтоб не смели тирана порочить,
Оголившего свой дряхлый зад.
 
Этот поезд в огне снова мчится
В никуда и открыты фронты,
Где плодятся, как крысы, убийцы,
И одним из них можешь стать ты.
 
Море ширится, море людского
Горя тех, кто своих потерял
В той войне, где "врагами народа"
Щедро устлана наша земля.
 
Кинохроники бьются в припадке,
Возвещая последний парад.
Первоклассник напишет в тетрадке,
Как века русский бил всех подряд.
 
Он не знает ещё, что расстрелян
Был вчера его батя, а мать
Били так, как лишь звери умеют,
И она сошла утром с ума.
 
Если это зовётся порядком,
То, по мне, хаос лучше, честней
Государства эпохи упадка,
Где безумие —  смысл новостей.
 
Правда ищет в сердцах наших отклик,
Но в них ненависть только горит:
С палачами плывём в одной лодке
Слишком долго и сгнили внутри.
 
Дай нам волю, мы также по трупам
Будем родину к славе вести
И брезгливо кривить свои губы,
Когда просят кого-то спасти.
 
Мы же сами хотели такого —
Подлеца, палача и лжеца.
Этот сукин сын наш, он фартовый,
Подворотней взращённый пацан.
 
Кто ему аплодировал стоя,
Кто лишь прятал стыдливо глаза,
Когда он Херсонес взял без боя,
А потом на Донбасс нас послал.
 
А теперь поздно каяться, плакать —
Бери в руки кайло или плеть,
Вжарь шансоном по Моцарту с Бахом
И отплясывай словно медведь.
 
Правда гибнет опять на излёте,
Нас уже никому не спасти.
Скоро гной через поры прорвётся
И снесёт к чёрту хлипкий настил.