Вроде

               


Вроде наше, родное: и леса, и поля?
Дышит вроде живое, а пустеет земля.
Ожидает, немеет. Ожидание - страх.
Толи ночи темнее, что рождались в горах?
Или призраков бури снова пьянь-хоровод?
Или в ядерной дури потерялся народ?
И не теми мы стали, кем бы стоило быть?
Нет «корчагинской» стали, чтобы гвозди отлить.

Время вспять пригибаем арматурным прутом.
О былом забываем – всё потом да потом…
И колодцы, и пожни, и сады у станиц.
Кто-то жил да не дожил, кто-то пал да и ниц.
Старец сердце под пули, юный ланью в кусты.
Зря мы стержень согнули, зря сжигали мосты.
Родники зарастают. Их отрыть бы да пить.
Нет не теми мы стали, кем бы стоило быть.

Ныне время иное. Всё принять, коль дано?
Вроде мы не изгои? Да, и жизнь не кино?
Вроде время не лихо – только жить бы да жать,
и кулигу в подгорье на рассвете вспахать
И ячменные зёрна - из лукошка на круг,
и с косой, и с гармошкой –  полдеревни – на луг.
Может, теми мы стали, кем и стоило быть?
Не ушли, не упали – значит, стоило жить!
2021 год, июнь.