То не мы, оставшиеся здесь...

Я себя в Скрижали не вписал -
Только чиркнул крылышком по Небу,
И как сбитый летчик вновь упал:
Такова судьба не-до-поэтов.

Тот кто может высоко летать,
Как обычно ходят по асфальту,
Тот не станет много размышлять -
Это дар иль привалило фарту!

Как Христос, ходил что по воде,
Или Прометей дарящий Пламя,
То не - мы, оставшиеся здесь,
И не удержавшие ИХ знамя...


Рецензии